A otro perro con ese hueso

No tengo palabras

2008-11-19T16:03:00.004Z

En 2007 aparecía un reportaje en El País sobre la periodista mexicana Lydia Cacho y la ardua lucha que había emprendido años atras al destapar una amplia red de pornografía infantil en Cancún. Decidí que tenía que leerlo y también los dos libros en los que relata la pesadilla y el horror que sufrió ella y decenas de niñas y niños al verse atrapados en las garras de un par de hombres "poderosos", tras los cuales se estructuraba un impresionante aparato de corrupción a todos los niveles imaginables en la sociedad mexicana y cercanas. No deja indiferente a nadie, a pesar de que está frente a nuestras narices cada día, y a veces sin apenas percatarnos de ello.

En mayo de 2008, Lydia Cacho viajó hasta aquí, Barcelona, para recibir un premio que otorgaba Casa América Catalunya. No pude perderme esa oportunidad de conocerla, verla, apreciar a la mujer periodista que con tanto valor y arrojo se había atrevido a decir ¡basta! Desde una cuarta fila o más atrás, me senté a escucharla, escuchar su historia y su lucha, que no deja de ser la lucha de aquellos que un día creyeron que se habían quedado sin voz.

Ahora, estoy leyendo su libro Memorias de una infamia, donde relata la persecución de la que ha sido y está siendo víctima después de sacar a la luz estos sucios negocios con la publicación del libro Los demonios del Edén. No es fácil, hay muchos nombres "importantes", muchas delegaciones de gobierno, muchas almas y cuerpos en juego, muchas familias, muchas vidas. Pero ella intenta relatarlo desde la más profunda sinceridad, unas veces acallando las lágrimas y la rabia que brota sola de su ser, y otras con el alma desbocada.

No suelo recomendar casi nada, pero me es imposible callar esto. Unos se sorprenden ante las noticias que vemos cada día en televisión, o que leemos en el diario o que escuchamos en la radio. Otros buscan y estudian, memorizan e intentan imitar la obra de grandes periodistas, de los clásicos. Unos pocos conocen lo que es la verdadera razón de ser del ser periodista. Y muchos, muchísimos más, nos encontramos en un rincón, esperando a que llegue algo, sin darnos cuenta de que las cosas están allí y que sólo un ciego no las vería. Pero es que sí, estamos ciegos. Por eso, cuando me suceden cosas como ésta, que no puedes explicar, que te has quedado irónicamente sin palabras, las tengo que contar. Sí, es verdad que no es el único caso, ni el primero ni último en salir a la palestra; hay millones de ellos, ocultos bajo las piedras del poder, flotando en el aire, desperdigados, pero están allí. No sé si podemos hacer algo, ni me propongo tal empresa, pero como dice Rosa Montero en el prólogo de Memorias de una infamia, el conocimiento es la mejor forma de combatir las tinieblas, y yo creo que ahora mismo todos nos hemos quedado sin la luz de la luna.

Página web de la periodista Lydia Cacho

http://www.lydiacacho.net/

Audios del empresario Kamel Nacif y otras autoridades y personalidades de México

http://www.unafuente.com/28-10-2006/audios-de-kamel-nacif/

Reportaje publicado en El País

http://www.elpais.com/articulo/paginas/Diario/periodista/perseguida/elpepusoceps/20071028elpepspag_10/Tes

Capricho

2008-10-16T19:38:00.003Z

Escrútame los ojos, sorpréndeme la boca,

sujeta entre tus manos esta cabeza loca,

dame a beber veneno, el malvado veneno

que te moja los labios a pesar de ser bueno.

Pero no me preguntes, no me preguntes nada

de por qué lloré tanto en la noche pasada;

las mujeres lloramos sin saber, porque sí:

es esto de los llantos pasaje baladí.

Bien se ve que tenemos adentro un mar oculto,

un mar un poco torpe, ligeramente estulto,

que se asoma a los ojos con bastante frecuencia

y hasta lo manejamos con una dúctil ciencia.

No preguntes, amado, lo debes sospechar;

en la noche pasada no estaba quieto el mar.

Nada más. Tempestades que las trae y las lleva

un viento que nos marca cada vez costa nueva.

Sí, vanas mariposas sobre jardín de enero,

nuestro interior es todo sin equilibrio y huero.

Luz de cristalería, fruto de carnaval

decorado en escamas de serpientes del mal.

Así somos, ¿no es cierto? Ya lo dijo el poeta:

movilidad absurda de inconsciente coqueta,

deseamos y gustamos la miel de cada copa

y en el cerebro habemos un poquito de estopa.

Bien; no, no me preguntes. Torpeza de mujer,

capricho, amado mío, capricho debe ser.

Oh, déjame que ría...¿No ves qué tarde hermosa?

Espínate las manos y córtame esa rosa.

El dulce engaño._ Alfonsina Storni

Noite

2008-10-09T21:00:00.002Z

Mas é carnaval

Não me diga mais quem é você

Amanhã, tudo volta ao normal

Deixe a festa acabar

Deixe o barco correr

Deixe o dia raiar

Que hoje eu sou

Da maneira que você me quer

O que você pedir

Eu lhe dou

Seja você quem for

Seja o que Deus quiser

Seja você quem for

Seja o que Deus quiser

Noite dos mascarados._ Chico Buarque

Si nos quedamos en tinieblas...

2008-09-28T18:45:00.004Z

Las cerillas esperaban en su cajita para ser encendidas; resguardando la ventana de pintura ya desconchada reposaban las rojizas tejas, tostadas por el sol, por el tormento. Por si nos quedamos en tinieblas aguardan las cerillas.

La vieja Atanasia espera sentada en el zaguán. Una destartalada mecedora se pasea de adelante para atrás con cada ráfaga de viento que viene y se va. El viejo Ramiro no volvía aún de la faena; eterna faena del solitario llanero.

¡Cuánta soledad! - dijo para sí la vieja Atanasia. Se sorprendía por primera vez, después de tantos años en el llano, de semejante soledad.

Nunca había querido, no, la vieja Atanasia. Le contaron que había nacido en la ciudad, pero para ella la eterna sabana era su única cuna. No, nunca había querido la vieja Atanasia. Sentía respeto por sus padres, admiración por los criados y jornaleros; cierta empatía hacia la vieja negra Amapola, lástima por quienes acabaron con su familia y la vieja hacienda, compasión por el viejo Ramiro. Pero amor, no. Nunca amor por nadie. Sólo amor a la sabana. A esa su tierra, su llano, su brisa; su suave brisa y paciente silencio. Nunca le había preocupado el querer, y hasta el día del gran incendio no había hecho mella en su corazón el dolor ni la pena. No tuvo hijos, ni quiso tenerlos. Y el viejo Ramiro, ah, el viejo Ramiro. Pobre viejo Ramiro, tan atento en los años mozos, tan fiel en el matrimonio, tan trabajador y respetuoso... tan soñador. Siempre tan paciente, esperando día tras día, año tras año, la cosecha de un amor tan laboriosamente sembrado.

Ah, pobre viejo Ramiro -pensó-, ¿qué hará cuando yo ya no esté?

La vieja Atanasia canturrea en su mecedora. Nació sin corazón. No latía su corazón cuando nació. Y ahora, después de 70 años, sigue sin latir. Sólo el día del gran incendio dio un revolcón su corazón. Esa su tierra, había muerto. La que crecía ahora ya no era la misma. La mató. Ella la mató.

La vieja Atanasia canturrea sola en su mecedora. ¡Cuánta soledad! -se dice otra vez.

Las sombras que trae el atardecer ya van cayendo sobre el tejado; tostado y rojizo tejado. Todo es quietud. El viento ha dejado de soplar. Y la vieja Atanasia murmura: "si nos quedamos en tinieblas".

El viejo Ramiro no ha llegado de su faena; eterna y solitaria faena. Pero Carabina, su viejo caballo, sí. La noche se cierne pronto sobre la sabana y la vieja Atanasia sola en el zaguán se dice: "si nos quedamos en tinieblas". Lentamente y con el temor de la cruel certidumbre, atraviesa a tientas el zaguán hasta llegar a la cocina.

Las cerillas esperaban en una cajita para ser encendidas si nos quedamos en tinieblas. Cuando la vieja Atanasia abrió la caja no había nada. Todo era penumbra. La cajita estaba vacía, y ella ahora perdida. Sintió un tremendo frio dentro de su ser. Entonces comprendió cuánto quería al viejo Ramiro. Pues saldría allí, sola, a la sabana -la eterna y solitaria sabana- a tientas o con la luna de compañía, y lo encontraría. Saldría allí, en medio de la lluvia y la tormenta, con sus finas y débiles piernecillas, y caminaría a través del llano hasta encontrarlo. Se había quedado sin luz, en tinieblas, pero comprendió entonces que la luz del pobre viejo Ramiro la guiaría.

Salió a la nada, sin nada. La lluvia cayendo ante sus ojos y un deseo férreo en su corazón. Lo quería, a pesar de todo. Hasta ese momento la sabana había sido su querida y respetada amada, pero esa noche se había convertido en una cruel y conocida enemiga.

Ah, el viejo Ramiro -pensó-, ¿qué hará cuando yo ya no esté?

Caminó, muy despacio, cruzando la verde y ahora inundada sabana bajo la tenue luz que desprendía la luna en esa noche fría... hasta que le vio allí, a orillas de un morichal. Un pequeño bulto a orillas del morichal. Y llegó, después de un largo y pausado recorrido, llegó. Y entonces comprendió que sí le había querido. A él; lo había querido, aunque su corazón no lo hubiese sabido hasta ese momento. Y lo había matado. También a él lo habia matado como el día del gran incendio. El pobre viejo Ramiro había claudicado, se había cansado de esperar día tras día, año tras año, esa cosecha de un amor que tan laboriosamente había sembrado.

La vieja Atanasia pensó, ¿por qué tanta soledad?. Entonces se acostó junto al pobre viejo Ramiro, le abrazó y le dijo muy cerquita del oído: "Viejo, siempre te he querido".

Los dos habían cerrado sus ojos, pero su corazón seguía latiendo, en medio de la sabana, en la soledad, eterna soledad del llano; dos corazones que nunca fueron uno, pero que lo eran ahora sin saberlo. Latían y cabalgaban como caballo desbocado. Y en la lejanía, la voz de un solitario llanero cantaba: lucero de la mañana préstame tu claridad para alumbrarle los pasos a mi amante que se va...

Añoranza, una vez más.

2008-08-31T18:03:00.003+01:00

Recuerdos de buenos y agrios momentos,

rostros que se van desdibujando con el pasar del tiempo,

sabores, olores y texturas vuelven a ti con una ráfaga de viento,

un inesperado encuentro,

un pasado creído olvidado.

Añoranza, sí. Quizás de tiempos mejores donde todas las caras se conocían y quedaba ninguna por conocer. Tiempos donde nada tenía precio, y todo merecía su valor.

Añoranza de aquellos tiempos donde no era necesario adornar los sentimientos ni las ideas con exquisitas palabras... Todo era vida, todo sucedía, se vivía y revivía.

No es malo recordar.

Y qué bien sienta añorar,porque se sabe que es una vida vivida. En plenitud.

Qué bueno es sentarse, en silencio, la vista fija en el horizonte, y recordar. Traer al presente esos eternos momentos ya vividos. Y revivirlos, en la mente, en las letras, en tus ojos. Pero cuán mejor sienta recordar junto a otro. En compañía. Compartir, reír, añorar junto a ese otro. Junto a ti, mi amadísima y añorada amiga.

De deseo somos...

2008-08-29T21:44:00.004+01:00

La vida, sin nombre, sin memoria, estaba sola.

Tenía manos, pero no tenía a quién tocar.

Tenía boca, pero no tenía con quién hablar.

La vida era una, y siendo una era ninguna.

Entonces, el deseo disparó su arco.

Y la flecha del deseo partió la vida al medio, y la vida fue dos.

Los dos se encontraron y se rieron.

Les daba risa verse, y tocarse.

Eduardo Galeano

Sólo es un juego...

2008-07-18T13:59:00.003+01:00

No puedes conocerte, si no eres capaz de perderte a ti mismo.

Y ser tu mejor enemigo.

Tu único rival.

Desorden está en la calle

2008-07-03T17:41:00.002+01:00

La banda de ská venezolana 'Desorden Público' se presenta hoy en Barcelona. Es una pena que no pueda ir, porque seguramente darán un buen concierto, cargado de muchas reivindicaciones, denuncia social y pinceladas de realidad; realidad venezolana. En fin, por ahora sólo queda tararear algunas de sus canciones y recordar bueno y viejos tiempos.

Con estas promesas prometedoras,

haremos de Latinoamerica, el pais del futuro.

Suprimiremos el vaso de leche escolar,

ya que cada niño tendra vaca propia en su casa o apartamento,

eliminare todos los semáforos, para acabar con el tráfico,

crearé veinte ministerios más, para que todos robemos juntos,

y tambien se acabarán los ranchos,

ya que estos serán aceptados como cuota inicial de un apartamento.

Mi gobierno será el más peor, el menos peor o ¡todo lo contrario!

Políticos Paralíticos

¿Se pilla la ironía, no?

Vals de medianoche

2008-05-30T16:05:00.004Z

Los corazones rotos caminan solos bajo el manto protector de una lluvia intermitente.

Los amantes se encuentran escaleras arriba de camino al rellano.

Sus cuerpos son uno a la luz de un tímido foco.

Los demás vagan por la ciudad al son de una improvisada pieza de vals.

Una tragicomedia tiene lugar en la esquina del paseo.

Los transeúntes aplauden y el telón se vuelve a cerrar.

Una sonata para mis oídos en tiempos de paz.

La noche y tú

2008-05-30T15:49:00.002Z

No hay nada más relajante -e insólitamente, agobiante a la vez-, que quedarte en el alféizar de la ventana por un rato, en una noche fría, el viento rozando tu cara y tú intentando descubrir las estrellas. Todo en calma, todos duermen, todo es silencio. A lo lejos, se oye un rumor... el paso del tren. Pero aquí todo es calma. El tiempo se detiene. Y la vida se concentra toda ella en ese instante. Es allí donde crees tener el mundo en tu mano. No para apoderarte de él, sino simplemente para estrecharlo entre tus brazos. Sólo tú y la noche. Solas las dos.

One of these mornings

won't be very long

you will look for me

and i'll be gone

Lluvia

2008-05-10T14:35:00.004Z

Lo divisas ya en el horizonte.

Es ese charco que no quieres pisar.

No es un espejismo, no.

Es muy líquido y muy sólido a la vez.

Los hay de todos los tamaños, colores, olores, sabores y texturas.

Los hay de agua con asfalto; con añadidos de desperdicios públicos.

Los hay más verdes, ecológicos; con olor a grama recién cortada.

Los hay también negros cual semilla del exquisito zapote, pero de una consistencia viscosa, que mata océanos enteros y, sin embargo, alimenta tantas bocas en el mundo entero.

Para algunos son la fuente de la vida, el manantial de donde calmar la sed en momentos de sin salida.

Para los descalzos, un alivio en verano; para las que llevan caros tacones, mucha mala suerte y unos cuantos euros perdidos.

Para un coche, un boleto gratis de risas aseguradas si mojas a alguien. O de remordimiento, quién sabe.

Para otros es simplemente la metáfora de todo aquello que no desean tocar, el frío que hiela atravesando la tela rota del zapato, el esfuerzo en vano de construir un puente por el que te tambaleas intentando no caer. Y caes.

Lluvia, lluvia, lluvia, si esta vez me toca a mí, yo lo quisiera saber

Franco De Vita

Veo, veo...

2008-05-05T23:52:00.004Z

¡Cuánta basura y sabiduría junta cabe en un bolso!

Tendría que hacerle un 'lifting' a mi cartera, afinarla, re-estructurarla, porque cada dos por tres voy perdiendo el ticket del tren entre páginas de libros y agendas; entre bolsas vacías de chuches y porquerías varias.

Si así llevo mi bolso, ¿cómo no llevaré la vida?

Necesitamos - o, al menos, yo necesito - tomarnos un año sabático (que en estos tiempos equivale a un fin de semana sin gastos pagos), para analizar, analizarnos, estudiarnos a conciencia - como nos decían en los retiros 'espirituales' del colegio; sí, iba a un colegio de monjas, qué se le va hacer.

Muchas cosas que pensar. Poco tiempo para asimilar. Segundos para tomar decisiones. Noches de insomnio sin una idea fija en la cabeza. Muchas cosas revoloteando y tan pocas manos. Son sólo paranoias de una universitaria, a las 2 de la mañana, con un trabajo inconcluso -ah, no, que ni siquiera lo he empezado-, y una crisis 'corporativa'. Se me olvidaba: y comiendo arroz recalentado del fin de semana -mmm, qué bueno que está-.

Inherente

2008-05-04T11:18:00.003Z

¿Qué sería de los gobiernos, las grandes multinacionales, los ricos; pero, también, de los pobres, los policías, la guardia, los pequeños comerciantes, el "tarjeteo", las vacaciones de este fin de semana, el nuevo coche, la nueva casa, sin la corrupción?

¿Quizás un mundo mejor?

Oh, no, se me olvidaba que las utopías están pasadas de moda.

"Hoy los negocios más oscuros se hacen en despachos de cristal muy transparente", Manuel Vicent.

Los despachos con grandes puertas de roble ya pasaron de moda.

Inventario general del mundo

2008-04-23T20:05:00.003Z

El inventario del mundo, inconcluso, estaba hecho de chatarra;

vidrios rotos

escobas calvas

zapatillas caminadas

botellas bebidas

sábanas dormidas

ruedas viajadas

velas navegadas

banderas vencidas

cartas leídas

palabras olvidadas y

aguas llovidas.

Arthur había trabajado con basura. Porque toda basura era vida vivida, y de la basura venía todo lo que en el mundo era o había sido. Nada de lo intacto merecía figurar. Lo intacto había muerto sin nacer. La vida sólo latía en lo que tenía cicatrices.

Eduardo Galeano._ Espejos, una historia casi universal

Invisibles ná

2008-04-19T16:32:00.002Z

Y que pasó papá?

y que hay pa esta noche?

¡Muchacho!

Porque Los amigos invisibles son la única banda venezolana capaz de subirse a una buseta en pleno centro de Caracas; montarse un puestico de perro calientes, ponernos a todos en cuatro, hacer una guerra de guasacaca y lanzar una nave espacial: Arepa-3000.

Los únicos capaces de crear una canción que le pega 100% al venezolano de a pie, bañado en colonia, oliendo a jabón Camay, con el celular pegado a una oreja mientras conduce, y diciéndole a la suegra "esto es lo que hay".

Como dirían ellos - y cualquier otro venezolano al pedir un perro - su música es un "con todo"; mezcla de funk, disco, salsa, merengue, bossa nova y hasta mambo... Pero, sobre todo, mucha sabrosura, ganas de pasarlo bien y muy chevere.

Esto es lo que hay

http://www.youtube.com/watch?v=XhVbLgf3rqE&feature=related

Yo no sé

http://www.youtube.com/watch?v=c5ZO7DFU7gk

Una sospecha...

2008-04-18T18:16:00.002Z

Sí, a veces, la idea más loca, más imposible en apariencia, se fija con tal fuerza en nuestro espíritu, que uno acaba por creerla realizable. Es más: si esta idea está vinculada a un deseo violento, apasionado, es acogida finalmente como algo fatal, como algo que no puede dejar de ser ni de llegar. Tal vez hay algo más: una combinación de presentimientos, un esfuerzo extraordinario de la voluntad, una autointoxicación por la imaginación, o quizás otra cosa..., no sé, pero aquella noche (que jamás en mi vida olvidaré) me sucedió una aventura milagrosa. Aunque se explique perfectamente por la aritmética, no deja de ser menos milagrosa a mis ojos. Y ¿por qué, por qué esa certidumbre había arraigado en mí tan profunda y sólidamente y desde hacía tanto tiempo? Porque pensaba en ella, repito, no como en una eventualidad posible (y, en consecuencia, incierta), sino como algo que no podía dejar de suceder.

El Jugador, Dostoyevski

Amor de compra - venta

2008-04-15T16:51:00.006Z

Eran las cuatro y poco más de la tarde cuando en su ventana comenzó a titilar la ya conocida luz naranja acompañada del ya conocido zumbido producido por la llegada de un nuevo mensaje. Era un mensaje, claro, pero lo menos que se imaginaba era que venía con pedido incluido.

Doce rosas rojas sobre un soporte eXpectacular, dijo. Y la tarjeta en letras doradas, también.

Palabras -quizás en vano- como amor, distancia, alma, corazón y no se cuántas más se alternaban entre comas y puntos que otra plasmaría sobre el papel.

La amada depositó los finos billetes en las manos de la chaperona, y ésta se fue a cumplir su mandado...

-Las rosas rojas se venden a 3 euros- dijo la señora.

Pues mañana a las 11 de la mañana, mucho después de que haya despuntado el sol, a la puerta de tu casa llegarán doce rosas rojas de 3 euros; una tarjeta con buena grafía que, sin embargo, no es la de él. Pero qué más da. Y después, quizás no mucho tiempo después, los abrazos, los besos, los tímidos y ardientes besos puedan costarte 3, 5, o 10 euros. Pero qué más da, ¿verdad?

¡Celebremos, compremos, vendamos el amor que para eso está!

Las flores las marchita el tiempo. Y tu amor también. Los escépticos somos así. No obstante, te deseo larga vida y, si se puede, algo defelicidad.

Y yo que tengo que ser testigo de estas cosas, por favor.

De camino a la nada

2008-04-03T15:22:00.004Z

Las cosas se suceden unas tras otras como si de un fotograma se tratara. Cuántos rostros pasan frente a nosotros. Cuántos no-conocidos se sientan frente a tí. Suele pasar que ni siquiera reconoces a quien duerme a tu lado. Podemos tener tantas vidas en una misma, y terminar deseando la de otro. Dicen que los dos grandes vicios que nos alejan de la felicidad son la necesidad y el aburrimiento.

No sé si para bien o para mal -hay mucha gente que afirma que nunca es tarde para comenzar de nuevo- estos últimos meses me he sorprendido a mi misma cayendo de picado hacia un vacío existencial. Un agujero negro sin posibilidad de escape alguno. Y la cuestión ahora es qué hacer.

El mundo, la casa, la rutina, el tiempo, el ser te come como si de una mortal aspiradora se tratase. Intentamos, en ocasiones en vano, sorprendernos cada día. Porque hay tanto allí fuera que no conocemos, y somos tan tontos que no lo vemos.

Supongo que ha de ser una de esas típicas etapas filosóficas por las que pasa cada uno. Lo típico que te preguntas de dónde vengo, a dónde voy. O quizás no. De lo que si estoy clara es que soy la chica de los quizases. No hay duda. Me he dado cuenta de que siempre estoy en la cuerda floja, quizás sí, quizás no. Supongo que sería más interesante caerse. O por lo menos terminar de cruzar.

[Mierda, me he tragado una pepita de mandarina. O me muero atorada, o me crece un árbol.]

Un quedarse inmóvil; y en seguida, un correr; no para huir, sino para ir a buscar eso que en vano llamamos felicidad.

Ahora

2008-03-23T21:32:00.002Z

Ahora mismo me tumbaría en una hamaca.
No importa dónde.
Lo mismo en los llanos que en la selva.
A orillas del Orinoco o en medio de la maleza.

Me lanzaría por el borde del mundo.
Cabeza abajo por el Churún-Merú,
y de boca al Cañón del Diablo.

Ahora mismo abriría las ventanas,
miraría la luna, si la hubiese,
y robando todo el aire a esta fría noche,
desaparecería.

Pero no tengo hamaca.
Aquí el aire está concentrado;
el grifo dejó de gotear hace rato
y el único Diablo que conozco es la amarga rutina.

Lenguaje corporal

2008-03-22T20:38:00.001Z

Alberto Montt

1001 aforismos

2008-03-22T12:51:00.003Z

La calle está llena de vida. Ya que estás parada y cerca de la puerta... ¿me harías el favor de traerme una?

Hay quien espera toda una vida, y está también el que se compra un contestador.

Marcelo Masaguer

http://www.elerlich.com/masaguer/

Cruces

2008-03-21T16:38:00.003Z

[...]

Así, veamos, contabilicemos recientes prodigios y obras del Señor:

–Heather Mills se quedó con 31,6 millones de euros de Paul McCartney. Quería 162. A llorar como una Magdalena.

–Los médicos del Fútbol Club Barcelona han dictaminado –luego de demasiados fines de semana en los que el crack Ronaldinho se sintió con molestias para jugar– que en realidad no tiene nada. Los hinchas quieren lapidarlo.

–George W. Bush ha asegurado que la guerra de Irak es “noble, justa y necesaria” y que “la batalla acabará en victoria”. Hillary Clinton propone en su programa una “retirada responsable” y Barack Obama primero aseguró que todos estarán afuera para el 2009 y después –haciendo cuentas– dijo que mejor lo vamos prolongando hasta el 2013, fecha en la que quién sabe si seguirá en el gobierno aunque, quién sabe, haya ganado las elecciones del 2008. John McCain, por su parte, afirma que “estamos ganando esta guerra pero todavía nos queda mucho por hacer”. En cualquier caso y método, a cinco años del comienzo de la guerra, ahora se sabe que la culpa de casi todo lo que sucede hoy la tuvo y la sigue teniendo Paul “Virrey” Bremer. El Pilatos de turno, quien en su gestión por Bagdad disolvió el ejército iraquí y despidió a los funcionarios miembros del Baaz vaciando escuelas, ministerios y empresas públicas. A su regresó a Estados Unidos, en el 2004, Bush lo condecoró con una medalla pesada y difícil de conseguir y por estos días administra varias empresas de seguridad de su propiedad y ofrece conferencias sobre sus inolvidables días en Irak.

–José Luis Aznar dijo a un medio británico –en su cada vez más extraña percepción del idioma inglés– que él tampoco se arrepiente de nada y que volvería a hacerlo.

–Los hielos árticos se están derritiendo mucho, pero mucho más rápido de lo previsto.

–El planeta entero contiene el aliento ante la salida de un nuevo disco de Madonna quien, en la portada, aparece en actitud provocativa y todo eso.

–Una mujer hizo volar por los aires (junto con ella y dos vecinos del piso de al lado) su departamento de Barcelona porque le habían aumentado el alquiler en 16 euros.

–El Aeropuerto del Prat de Madrid rechaza la entrada a cada vez más pasajeros llegados desde Latinoamérica.

–Los lamas corren por las calles de Lhasa y Bin Laden vuelve a amenazar a Europa por la republicación de las viñetas esas de Mahoma.

–El Vaticano propuso nuevos mandamientos y pecados entre los que se cuentan cosas como “No te enriquecerás indebidamente” o algo por el estilo.

–Los fabricantes de teléfonos móviles dicen haber saturado por el momento el mercado adulto y ahora, a punto de agotar la franja adolescente, se lanzan sobre los niños. Y nadie todavía puede precisar con claridad cuáles serán, a mediano y largo plazo, los efectos en la salud de quienes se la pasan con la mano en la oreja y hablan solos por las calles oyendo voces.

–Se ha profetizado que, para el 2011, la demanda de los usuarios superará la capacidad de Internet.

–Chantal Sébire –mujer víctima de un tumor no operable en su rostro– fue hallada muerta en su casa luego de que la Justicia francesa negara su solicitud de recibir una inyección letal y poner fin a un calvario de ocho años. “Quiero irme rodeada de mis hijos, amigos y médicos, festejando el viaje”, había declarado y pedido.

–En Sevilla, algunas hermandades de encapuchados lloran bajo la lluvia que les impide sacar a pasear a sus santos mientras, en las pantallas de los televisores, se emiten imágenes de carreteras desbordadas y de autos destrozados. La idea –el milagro– sería que muriesen menos que el año pasado por estas fechas.

Marcar con una cruz el que más le guste.

[...]

Cerveza y Whisky ahora están más excitados, me temo. Cerveza toma el muñequito de Whisky y se lo mete en la boca. Whisky insiste con que se está “distorsionando la historia” y entonces se deja a oír la voz del barman –amigo mío–, quien dice: “Pero, perdón, dónde está la prueba histórica de la existencia de Jesús porque, hasta donde yo sé, no existe ninguna”. El silencio que se hace entonces es, sí, sepulcral y yo decido que es el mejor momento para irme a casa y cerrar con llave del lado de adentro hasta el próximo lunes cuando –con todo el pescado vendido y masticado y digerido– resucitaremos para arrastrar y regresar a nuestras respectivas cruces.

Gracias a Dios es viernes.

Rodrigo Fresán

http://www.pagina12.com.ar/diario/contratapa/13-101048-2008-03-21.html

Realismo

2008-03-21T15:59:00.007Z

El amor que no dura podría reclamar sexo.

El sexo que no dura podría reclamar amor.

Sin sexo ni amor, al final uno se casa y

creeque amor y sexo son dos cosas diferentes.

Oficina de Objetos Perdidos

INcomunicación

2008-03-21T15:51:00.003Z

Quién trepara a un árbol y allí quedarse por siempre jamás...

2008-03-18T17:51:00.007Z

Son muchas las personas que van a los parques, pero la mayoría se pueden encuadrar en algunas tipologías -sí, ya sé que son odiosas las clasificaciones y todo ese rollo, pero qué se le va hacer- y hoy lo he comprobado con estos hermosos ojos que la naturaleza, o mis padres me dieron. Modestia aparte, claro.

Están por supuesto los turistas. Indispensables en cualquier lugar que se digne a ser llamado "turístico", pero obstinadamente inoportunos.

Los niños que nunca faltan. Un padre divorciado que sacó tiempo para jugar con su hija sobre el césped; unas jóvenes madres que hacen saltar la cuerda a sus hijas; un niño en su triciclo despidiéndose ¡Adéu, adéu!

Los que se llevan el tupperware para comer en la hora de descanso y los que van con las bolsas de la compra y juegan a ser chefs. Los que van en manada y hacen sus malabarismos; los que están ahí sólo porque iban de paso. Los enamorados que buscan una sombra, un rincón o cualquier recoveco similar donde dar rienda suelta a sus pasiones más o menos decorosas.

Después están los que van más a su rollo, con el MP3, leyendo un libro a la sombra de un arbusto, o caminando porque sí. Y los desdichados que no encuentran su rincón en este lado del mundo.

Si tienes suerte hasta puedes escuchar algún que otro acorde de guitarra; toparte con un enamorado de la vida en bicicleta que te dice ¡Adiós! O ese loco trepado a un árbol que todos deseamos desesperadamente ser.

Cinco meses después no lo encontré, pero el árbol seguía allí. Sólo que yo soy demasiado temerosa de mí misma como para emprender tal aventura.

Sales con los pulmones nuevos, o casi, al fin y al cabo es un parque, pero en medio de la ciudad. Sigues caminando, miras aquí y allá; la avenida, los coches, los edificios que van ascendiendo uno tras otro. En la esquina cinco hombres hablan de negocios; te detienes, el semáforo está en rojo. A la derecha el Museu de la Xocolata, tú sólo deleitas un trocito de snickers. Cambia el semáforo, cruzas y de repente: ¡Así te mueras, hijoputa! Una mujer en medio de la calle grita al ladrón de su móvil que va calle abajo en bicicleta.

Mis sentidos, cinco, seis y los que quieran, están atentos a todo lo que sucede a mi alrededor. Me detengo, bajo la mirada, camino, y ¡zas! casi me lleva este chico en patineta. Lástima, no estaba tan mal.

Lo bueno de caminar por Barcelona es que vayas donde vayas seguro que paras en Las Ramblas; no hay pérdida. Plaza Sant Jaume, una pizarra fuera de un restaurante anuncia las pizzas a 2.80€ Los turistas pasan sin cesar. Un callejón, tumulto de gente, son todos adolescentes, rubios, ojos azules, y al fondo una cabeza que sobresale por su altura y su alopecia. Me mira con ojos desorbitados balbuciendo: you? you? Yo salgo disparada entre el tumulto, abriéndome paso como sea, deseando salir de ese embrollo.

Soy libre, sé dónde estoy. Sigo caminando, de nuevo más callejones. ¿Entro allí? Me pregunto. Sí, toda entrada ha de tener su salida correspondiente o eso espero, al menos. Salgo, me doy cuenta de que he dado la vuelta más tonta que podía haber dado. Así que, aquí estamos de nuevo.

Un cartel promociona "agencia de relaciones serias o pasajeras, por favor llamar al número [...]" Oh, no, el semáforo está en verde, ya no apunto el número. Mierda, y yo que quería llamar (se capta la ironía, ¿no?)

Un par de músicos acompañados por un anciano y una joven que vende cd's tocan algo que me traslada a los bares de los años 50. No sé, sólo se me ocurre eso.

Vuelvo al MP3 y a mi mundo; de fondo, una avalancha de gente que me lleva por delante. Hago una parada, recargo el tanque, más chocolate.

Por aquí ya he caminado, cambio de acera. "Con calma Restaurante" reza el rótulo de ese local, fuera dos mujeres charlan. Sigo mi ruta, un bebé me mira y sonrié. ¿Puede haber algo más humilde que la gracia de un bebé? ¿Un alma pura que aún no conoce las desdichas del ser?

Paro, necesito descansar. El descanso es perturbado por un camión que se propone quitarme la cabeza, si continúo con mi alarde de chica pantene en plan melena al viento.

Así que decido continuar. Tras los cristales de Matías Guarro Espais se pueden vislumbrar unos confortables sofás. Esto sólo lo cuento porque me hizo gracia lo de Guarro, pero nada más.

Ya no puedo. Llego a duras penas hasta la boca del metro. Me recibe la exposición sobre los bombardeos en Barcelona durante la Guerra civil. A lo lejos, escucho un saxofón; intento tararear algo, pero no sale nada. Mis ojos se fijan en unas palabras de Juan Goytisolo:

"En tiempos de ignominia como ahora, a escala planetaria y cuando la crueldad se extiende por doquiera fría y robotizada, aún queda mucha buena gente en este mundo que escucha una canción o lee un poema: ellos saben muy bien que la patria de todos es el canto, la voz y la palabra; única patria que no pueden robarnos ni aún poniéndonos de espaldas contra un muro y deshaciéndonos en mil pedazos".

Unas niñas preguntan asombradas a sus padres: ¿Son de verdad?

No, esta vez no. Pero hace años sí lo fueron; lo son, a kilómetros de aquí y, un día, podríamos ser nosotros.

Mis pies ya no pueden más. Gritan de dolor. La pierna izquierda comienza a cojear, en la derecha un tirón hace acto de presencia. Es la edad, son los achaques de una futura veinteañera. Soy muy exagerada, sí.

Sentada en el ferrocarril, la mirada perdida, la música resonando en mis oídos, falta un minuto para que arranque el motor, pero la gente se acerca corriendo. Es curioso observar las diferentes expresiones que adquiere el rostro de aquéllos que creen que el tren los va dejar. Bueno, no metafóricamente hablando claro, aunque también. La gente suele apretar los labios, abrir mucho más los ojos, o escudriñar el reloj de la estación para ver cuánto falta; también los hay que extienden los brazos hasta más no poder, como pidiendo auxilio al conductor.

Y se acabó. Bueno, la tortura no. Aún me quedan 32 escalones que subir con una pierna coja y un tirón en la otra.

Abro la puerta. En el sofá, en mi sofá, la parejita del año. Sólo faltan las palomitas y el refresco para la sesión de cine. Enciendo mi ordenador que está a prueba. Esta vez se ha portado bien.

Tengo hambre. ¿Alguien quiere comer?

2008-03-18T13:20:00.004Z

"Reconocía que se engañaba a sí misma pensando que podía ser lo que hubiera deseado ser, era como el despertar de un sueño".

Anna Karenina, Tolstói

Sé que soy un poco repetitiva con las citas de Anna Karenina, pero es que esta mujer me puede, lo siento; es toda una obra de arte, una vida, un pueblo, una ciudad, un país, una sociedad entera encuadernada en 18 cm de papel. Imposible de soltar después de la primera frase.

Por el camino encontré la respuesta...

2008-03-17T20:41:00.005Z

"La vida de una mujer en un solo día; sólo un día, y en ese día toda una vida"

Virginia Woolf.

Lo siento por hacerlo todo mal.
Juegos de palabras.
Banalidades.
Confusiones.
Indiferencia.
Miradas extraviadas.
Castillos flotantes.
Caídas y recaídas.
Tardes negras y frías.
Anonimatos.
Orgullo.
Vanas presunciones.

Porque esto ya escapó de mí; nada que no suceda todos los días.

Shhhhh...

2008-03-15T16:32:00.004Z

Qué pocos de nosotros sabemos disfrutar de ese don universal que es el silencio. Quizás porque no se compra. Los ricos compran ruido. Nuestra alma se deleita en los silencios de la naturaleza que no se niega nunca a quienes lo buscan.

Charles Chaplin, Mis andanzas por Europa

Al son del tambor

2008-03-15T13:50:00.006Z

Barlovento, Barlovento

tierra ardiente y del tambor

tierra de las fulías y negras finas

que se van de fiesta su cintura prieta

al son de la curbeta

y el taquiti taqui de la mina

Sabroso que mueve el cuerpo

la barloventeña cuando camina

sabroso que suena el taquiti taqui taqui

sobre la mina

Que vengan los conuqueros

para el baile de San Juan

Que vengan los conuqueros

para el baile de San Juan

Que la mina está templada

para soná el taquiti taquititá

Tiqui tiqui taqui titá tiqui taqui tá

Barlovento, Eduardo Serrano (1936)

Pinturas de Dixie Miguez

http://dixiemiguezstudio.com/welcome.html

Para escuchar, Tambor Urbano

http://www.tambor-urbano.com/

Historias tras el budare

2008-03-13T19:46:00.007Z

Y pensar que vuelvo a caer en el abismo de mi mente. En las fantasías, ilusiones y deseos que habitan en mi ser. Cuánta vida concentrada en once rostros; tanta vida, tantos años. Once mujeres frente a frente; hombro a hombro. Once vidas y la mía indefinida.

En mi casa no éramos once, sino ocho. Y de vez en cuando alguna que se acoplaba alrededor del budare; la campana zumbando y el vapor inhalando. Cada sábado a las 8 de la mañana, mucho después del canto del gallo, los aromas del café recorrían cada esquina de la casa. El primer plato viene fuerte: pizca andina, arepas, cuajada y aguacate. El segundo es ya conocido; la charla mañanera con el guarapo a un costado.

En otros tiempos y otras latitudes, la codiciada arepa adquiría poderes mágicos, quizás. El budare con sus curvas abrasadas delata al dichoso el número ganador de la jornada. Las niñitas van corriendo calle abajo, calle arriba, con el boleto en la mano. ¿Será que hoy ganamos?

Y hoy, entre eufemismos, risas que esconden lágrimas; penas y desengaños, vuelven a resonar las palabras mágicas que coartan las esperanzas de esta alma: por los momentos, lo están haciendo bien.

¿Y si me quiero equivocar?

"En idioma español, de buena cepa, 'pan de maíz' titúlase la arepa, pero es preciso ser de nuestra tierra para saber lo que la arepa encierra. ¿Qué señor extranjero que no sepa cómo hablamos aquí, podrá creer que dentro de una arepa cabe cómodamente una mujer? Pues cabe, y no ella sola, sino una casa, un radio,una vitrola, la cesta del mercado con lo que traiga dentro, el alumbrado, las ropas, dos o tres barrigoncitos y muchas veces, hasta los 'palitos'.

Extracto del poema La arepa de Francisco Pimentel

Arepa
1. f. Ant., Col. y Ven. Especie de pan de forma circular, hecho con maíz ablandado a fuego lento y luego molido, o con harina de maíz precocida, que se cocina sobre un budare o una plancha.

Budare
1. m. Col. y Ven. Plancha circular y semicóncava de barro cocido o de hierro que se utiliza para cocer o tostar alimentos como la arepa, la cachapa, el cazabe o el café.

¿Nuestro día?

2008-03-08T10:19:00.004Z

Sí, bueno, dicen que hoy es el día de la Mujer. Si nos vamos a los libros - o a la wikipedia, para qué engañar- nos encontraremos con un sinfín de explicaciones que nos relatan aquél 8 de marzo.

De acuerdo, seguimos con la mirada atrás, mientras nuestros cuerpos se mueven inquietos por llegar al final, más allá. Y yo me pregunto, ¿cómo vamos a echar pa' lante?

Que el tema del feminismo y la igualdad entre mujeres y hombres esté hoy en boca de todos no es noticia. Eso ya se veía venir. Ahora las mujeres somos el comodín perfecto para todo aquel que tenga las patas metidas en el barro, y hasta el fondo. Basta con que diga: ¡Y lucharé por la igualdad de las mujeres! Ya está. Su porcentaje de votos o de apreciación popular está asegurada, señor.

Después vendrán los que digan: Pero, mujer, cómo te quejas. Antes porque nadie miraba por tí, y ahora que lo hacen, también.

Señores, no se trata de cobrar lo mismo, de tener derechos por maternidad, ni de que pongan un número a nuestra disposición en caso de violencia doméstica. ¡No!, definitavemente, no. Pues los que hacen esas leyes en su mayoría son hombres. Pasa lo mismo que con los inmigrantes; todo el mundo habla de ellos, nosotros, pero nadie nos pide opinión.

Aunque, claro está, también es culpa nuestra, que decidimos mirar a un lado y chao pescado, que se ocupen los demás, joder. Pues, ¡no!, tampoco se puede ser así.

Queda mucho camino por recorrer. Son millones de mujeres en cientos de países que ni siquiera pueden contar con estos vagos derechos, pero ahí estamos.

Señor, cuando llegue por la noche a su casa y tenga hecha la colada, la cena y la casa de punta en blanco; cuando se levante a las 5 de la mañana a preparar la comida del día; cuando se quede hasta las 3 de la mañana ayudando a su hij@ en sus deberes; cuando decida levantarse del sofá y despegar por unos minutos sus pestañas del televisor, para mirar a su lado y ver la mujer que está a su lado, entonces ese día quizás podamos empezar a hablar de algo llamado igualdad.

Que no me falte la memoria pa' contar lo visto y lo que estamos viendo ahora

ni garganta si es que tengo que gritar

y que la libertad no vende sueños

Ay que no me falte el aire cuando tenga que volver

que no me arranquen de raiz que solo se nace una vez

y a ver si tengo suerte que en algo hay que creer

Franco De Vita._ Dónde está el amor

De ánimas y aparecidos virtuales

2008-03-06T16:42:00.008Z

Desde hace unos días, vagaba por mi mente la idea de publicar algo relacionado con los cuentos de ánimas y aparecidos, típicos del folclore llanero. La Llorona, la Sayona, el Silbón, o aquellas que van al son del contrapunteo como Florentino y el Diablo.

Dichosos aquellos que como yo pudieron escuchar alguna vez una de estas leyendas. A kilómetros de las luces que nos ciegan en la ciudad, en medio de la nada. En medio de la llanura, donde no se escucha más que la brisa del viento, el sisear de las culebras y el croar de algún que otro sapo, que se ha colado entre las hamacas y esteras que velan los sueños o pesares del ser llanero.

Esas eran las leyendas con las que nos asustaban de pequeños; las que nos hacían buscar a tientas en la oscuridad alguna mano conocida, o las que nos hacían desviar la mirada contínuamente hacia atrás. Leyendas empero que hasta al más llanero de los llaneros le helaban la sangre.

Sin embargo, algunas tradiciones se pierden en los avatares del tiempo y, en esta época de "interconexión", cualquier elemento que ataña a nuestros sentimientos es presa fácil de las empresas, los engaños y, por supuesto, de internet. Así, Jorge Gómez Jiménez, escritor venezolano que acabo de descubrir, escribía por allá a principios del milenio:

"El mecanismo de creación de las leyendas sobre apariciones en los pueblos latinoamericanos es sencillo: un hombre y una mujer quieren tener sexo sin despertar las habladurías del pueblo; una ventana abierta o una cita a oscuras en una plantación, detrás de la casa familiar de la ardorosa vestal, sirven de escenario a caricias, besos y otras manifestaciones amatorias menos inocentes. Eventualmente el hombre debe huir y, ante la posibilidad de ser descubierto, se cubre con una tela, de color claro u oscuro, que le sirva de escondite portátil. Un caminante nocturno lo ve y corre la voz en la forma de una advertencia terrorífica: «Anoche vi un espanto»."

[...]

"Mientras usted lee esto, miles de internautas crédulos distribuyen, de buena fe, entre amigos y relacionados de todo tipo, un mensaje que asegura que Microsoft y America Online están regalando 245 dólares a cada persona que, justamente, distribuya el mensaje. Así, del «encuentro amatorio» de las dos grandes corporaciones ha surgido una muestra de la más reciente imaginería electrónica, de la que se vuelven caja de resonancia todas aquellas personas que, por algo que podríamos denominar pereza cerebral, no se detienen por un momento a pensar si lo que dice el mensaje es, al menos, posible."

Una nueva e ingeniosa visión sobre la creación de leyendas urbanas inspiradas, por lo visto, en esas leyendas de a pie que circulan tradición oral mediante, y que hoy día se han convertido en una nueva fórmula de engaño, o no.

Ilustración de Geroca, La llorona, 2006

Artículo de Jorge Gómez Jiménez, Del amor al rumor, en Ciberespacio de lo humano.

Un día me caí...

2008-03-03T16:44:00.010Z

Y desde ese día no me he vuelto a levantar. Ahora, todos salen cada domingo a andar y yo, aquí sumida en el limbo, sin hacer nada.

¿Volveré a andar? Después de todo, volví a comer después de aquél día. Volví a confiar en los demás y ahora me estoy dando una segunda oportunidad de vivir.

¿Nos hemos de estancar por algún hecho que haya dejado mella en nuestro ser?

¿Seríamos tan egoístas con nosotros y con los demás, como para aparcarnos siquiera una fracción de segundo en un vacío quizás interminable?

"Según las prácticas mágicas de los hechiceros del norte de México, siempre hay un acontecimiento en nuestras vidas responsable porque hayamos dejado de progresar. Un trauma, una derrota especialmente amarga, una desilusión amorosa, incluso una victoria mal asimilada, pueden acobardarnos y detenernos. El hechicero, en su proceso de creciente unión con los poderes ocultos, tiene, antes de nada, que librarse de este "punto acomodador", y para eso debe revisar toda su vida y descubrir dónde se produjo"; El punto acomodador, Paulo Coelho.

Yo quiero volver a andar, quiero cambiar...

¿Que hay que caerse y volverse a levantar antes de echar a andar?
Se hace. Me caigo y vuelvo a comenzar.

Descansamos; una pesadilla puede envenenar nuestro sueño.

Despertamos; un pensamiento errante nos empaña el día.

Sentimos, concebimos o razonamos, reímos o lloramos.

Abrazamos una tristeza querida o desechamos nuestra pena.

Todo es igual, pues ya sea alegría o dolor,

el sendero por el que se alejará está abierto.

El ayer del hombre no será jamás igual a su mañana.

Nada es duradero, salvo la mutabilidad.

Mutability, Shelley

Así están las cosas o, al menos, eso parece...

2008-03-01T10:23:00.007Z

Cómo ir al automercado

Rafael Osío Cabrices, El Nacional

Se le están acabando varias cosas en casa, o ya se le acabaron. Pero su quincena es más bien simbólica. No se angustie: mírelo como una excelente oportunidad para practicar uno de los nuevos deportes extremos que nos ha caído del cielo en este país, ir al automercado. Una actividad que le hará perder peso, le potenciará la concentración y la rapidez mentales, y que le proveerá de una buena cantidad de adrenalina para que sazone su rutinaria existencia.

Escoja uno dónde empezar. Tenga en cuenta que se trata de un deporte por etapas, como un rally: deberá ir a varios automercados para completar un 70% de la lista de compras (no espere completarla toda).

Si anda en carro, la emoción comienza temprano: luche por unos pocos metros en el estacionamiento, si tiene presencia de ánimo suficiente para dar vueltas y vueltas antes de conseguir puesto, o arriésguese a dejarlo en una acera más o menos cercana; podrá disfrutar del vértigo adicional de preguntarse si encontrará su vehículo donde lo dejó.

Entre luego al automercado y deténgase un par de segundos para evaluar la situación. Verá considerables colas en las cajas, una nube de tensión y sudor que se alza como una mala premonición. Algunos empleados de la empresa estarán luchando por organizar aquello y por apartar los carritos que se liberan. Vaya usted por uno y emprenda con valor el recorrido.

Saque su lista. Es verdad que usted pensó muy bien lo que iba a escribir allí y que no anotó bienes exóticos como la leche completa o el azúcar refinada. Pero deberá flexibilizar aún más sus expectativas, ya verá por qué. Digamos que entra por donde están las carnes, la charcutería y los pescados. Tome un número en cada sección en que va a comprar. Sepa que ese número tardará una media hora en ser llamado, pero que cuando eso pase, será una ventana de oportunidad que durará segundos, de manera que debe estar fanáticamente pendiente. Aproveche de aprender sobre la fugacidad del júbilo y la reciedumbre de la espera.

Mientras tanto, evalúe con muchísimo cuidado las bandejas de carne preempacada: la fila de hermosos bistecitos puede tener su lado oscuro. Piense cómo decirle a sus hijos que no comerán pollo sino falda de res. Y pregúntese si no es ya la hora de aprender a cocinar conejo en vez de cochino. Empuñe luego el mando del carrito con decisión. Extienda el brazo, sin desgarrarse el deltoides, para alcanzar ese último paquete de café. Distraiga a una señora de pelo rojo para acceder a un pote de aceite ecuatoriano desconocido. Apúrese para tomar los pocos paquetes de pasta nacional que todavía quedan, aunque de marcas que usted nunca ha querido, porque el resto es pasta italiana, a 24,5 Bs. F. los 500 gramos. Hágase de un par de latas de atún peruano y de chocolates brasileros; olvídese de cualquier entrañable producto colombiano.

Una vez que haya alcanzado ese ritmo, embista la sección de frutas y vegetales. Disfrute cada tomate, cada berenjena, cada níspero: no sabemos por cuánto tiempo los tendremos disponibles.Pase después por la nevera y haga como un ninja: si es suficientemente veloz, podrá ganarse un vasito de yogur con ciruelas.

Pero le falta la fase más peligrosa, hacer la cola y pagar. Desafíe las miradas de salvaje competencia de una docena de amas de casa. Ignore el pedido de cederle el turno que hace una mujer con sólo dos kilos de Harina Pan. Mire si entre los productos abandonados por clientes anteriores a los que no les alcanzaron los cachicamos y las tortugas hay algo que estaba en su lista. Defienda cada centímetro: cada sonriente doñita es un potencial adversario.

Pague, si puede. Observe cómo cada pito del lector óptico marca nuevas cifras en la pantalla verde de la registradora, ante la cara de cansancio de la cajera. Sienta cómo varias escenas de su vida pasan ante sus ojos, cómo la adrenalina se riega por sus arterias, cómo sus manos tiemblan y el sudor le impregna la espalda.Cuando saque la cartera, perciba cómo esa intensa emoción le hace sentirse vivo. Saldrá del automercado con un kilo menos y la inigualable embriaguez del peligro.

Las mujeres que no conocemos, son vidas que no hemos vivido

2008-02-28T20:09:00.005Z

Las mujeres que no conocemos conforma, juntamente con Unas fotos en la ciudad de Sylvia y En la ciudad de Sylvia, el último proyecto creativo de José Luis Guerin. Tres formatos diferentes alrededor de un mismo discurso, de una misma temática: la reflexión del cineasta sobre el retrato femenino, el tiempo en fuga y la propia creación cinematográfica. En esta instalación expositiva producida con motivo de la 52 edición de la Bienal de Venecia 2007, Guerin utiliza el montaje fotosecuencial, formado a medio camino entre el cine y la fotografía.

Rostros de mujeres luchadoras, soñadoras, trabajadoras; mujeres que ríen, que lloran de pena y de alegría, mujeres de esas que abundan por las calles, que viajan solas o acompañadas, simplemente, mujeres. Sensaciones de libertad y, a la vez, de inmersión en un mundo desconocido; un mundo que cada uno ha de ambientar.

Desaparecerá. Esa sensación que tienes hoy de poder hacer cualquier cosa desaparecerá. Y volverás a ser un cobarde que no puede decirle a esa persona que la quiere.

Exposición hasta el 30 de marzo en el CCCB

http://www.cccb.org/ca/album?idg=18748

Lazos, ¿familiares?

2008-02-17T17:34:00.005Z

<Todas las familias felices se parecen entre sí; las infelices son desgraciadas en su propia manera> Anna Karenina, Tólstoi.

Y, ¿la suya?

¿Cómo describirla?

Feliz, infeliz. Cuántos adjetivos más podrían describirla.

Desde las típicas discusiones del sábado por la mañana después de una noche de fiesta. Los problemas de las "torres". El "yo dije esto" y "tú dijiste aquello". Y, por supuesto, la tragedia de

cada día sobre quién recoge la mesa. De vez en cuando -una vez a la cuaresma- surgía algún problema mayor. Fulano o mengano se casa, perenjita está embarazada, tal y pascual se divorcian y el viejo de la esquina ha muerto. ¡Ah!, y los vecinos han vendido. El barrio ya no es lo que un día fue. Pero aquí en la lejanía qué mas da.

(Suspiro) ¡Qué bien sientan cuatro copas de vino con la comida! Incluso esas risotadas de añoranza, que por unos eternos segundos nublan la mente de éstos que hoy se sientan junto a ella. Éstos que ahora están y que mañana no se sabe a dónde irán.

Silencio.

<Sólo hay que bajar la cabeza, cerrar los ojos, concentrarse y recibir el mundo por el oído> Pau Arenós, El Periódico 17/02/2008

Reflexiones de otros sobre mí, sobre nosotros...

2008-02-17T17:08:00.003Z

A propósito del contrato de inmigrantes del PP;

Los inmigrantes somos los convidados de piedra de las sociedades europeas [...] Las barreras de cemento se erigen o se tumban, pero las murallas creadas en el lenguaje son más difíciles de derrumbar. Si aíslas a un grupo, lo conviertes en un "ellos" ¿sus hijos también serán "ellos" y no "nosotros"?

Santiago Roncagliolo, El País 17/02/2008

No me gustan las corridas de toros, no puedo tutear a la gente mayor y desconocida, no puedo salir de casa con un palillo en la boca, no puedo tirar ni un papelito a la calle, nunca me acostumbré a la impuntualidad, no sé conducir sin los intermitentes para señalar mis intenciones; no puedo no levantarme cuando una mujer se acerca a mi mesa [...] Les aseguro que, en muy pocos días, me quedaría sin puntos.

Boban Minic, El Periódico 17/02/2008

Marcas indelebles

2008-02-15T11:40:00.010Z

Prejuicios. No son más que eso.

Prejuicios que dices " te impone la sociedad".

Pero, ¿es que acaso tú no estás también indisolublemente unida a ella?

Inconscientemente o no, te impones unos límites. ¿Cómo esperas que otros te consideren su

igual, si tú no lo haces primero?

Tú misma te censuras, te cohibes, rompes tus sueños y te limitas a vivir según los demás.

El desayuno, almuerzo y cena a la hora en punto deben estar.

La casa has de ordenar y a los hijos sola criar.

De sexo y de política tienes prohibido comentar.

El vestido y los zapatos lustrosos siempre en la fiestas debes portar.

A tu marido tienes que respetar. Sus reproches, engaños y abusos soportar.

Tus deseos y pasiones debes sofocar.

Siempre ser la última en hablar y por la comodidad de todos velar.

Entonces, mujer, ¿qué vas a hacer?

La gracia está en poder decidir. Tú que ahoras puedes elegir, ¿qué caminos piensas seguir?

<Las mujeres se casan siempre antes de 30, si no vestirán santos, aunque así no lo quieran y en la fiesta de quince es mejor no olvidar una fina champaña y bailar bien el vals> Pies descalzos, sueños blancos.

Aire

2008-02-15T11:19:00.007Z

No puedo respirar. El aire se condensa como en una sala de vapor. El pecho se me oprime y un incesante pitido retumba en mis oídos. La presión sube a mi cabeza, es como un toro que se choca con ímpetu contra mí. El agua cae gota a gota, se pasea por la llanura de mi piel, que un día no será más que pliegues de un pasado amanecer.

Y de repente, aire. Toda mi visión cerúlea.

<Lucero de la mañana préstame tu claridad para alumbrarle los pasos a mi amante que se va> Simón Díaz.

Esa fatídica fecha...

2008-02-10T17:32:00.002Z

Hoy me encuentro aquí adelantándome al fatuo acontecimiento que se avecina con relámpagos de besos y amapuches por las vías del metro, nubes de azúcar, lluvias de sms y e-mails con la típica postal sacada de gusanito.com o tarjetavirtual.com, o cualquier otra página de esas a las que se acude en un apuro. Nunca faltan las tarjetitas manuales, así como las que hacíamos en el preescolar para el día de la madre o del padre -yo de éstas me salvaba-, y las compras a última hora, esas que atiborran los centros comerciales, los pasillos de los discos y los libros más vendidos, o las joyerías donde hacen grabados al reverso de los brazaletes o de los dijes. Las flores también se venden mucho y ni que hablar del gran invitado de la velada... el chocolate, de todas las formas y colores. En fin, capitalismo in extremis, la hipocresía sobrevolando nuestras calles, y nosotros los afortunados solteros, vagando solos en este mar...

Hmmm... tanto hablar, tanto escuchar, tanto leer, pero al final siempre llegamos a la misma conclusión. Aquí dejo un texto de Paulo Coehlo que apareció publicado hoy en el suplemento de El Nacional. Con mayor o menor razón pero, en todo caso, reflejo de la realidad...

>> Una amiga mía, Julia, me envió un texto sobre el tema de este artículo. Cuando quise entrar en contacto con ella para saber si era de su autoría, ella ya había viajado y no sé exactamente cuándo va a regresar. Busqué en Internet y ¿saben lo que descubrí? ¡Que existen varios grupos de discusión sobre el asunto! Lo que quiere decir que las mujeres de hoy están buscando razones para enamorarse de personas del otro sexo.

Desde mi condición de hombre, que está de acuerdo con algunas de estas razones, he realizado una lista basada en lo que leí:

–Amamos a los hombres porque no consiguen fingir un orgasmo, aunque quieran.

–Porque jamás nos van a entender, y aun así lo siguen intentando.

–Porque todavía nos encuentran atractivas cuando nosotras mismas ya no conseguimos creérnoslo.

–Porque saben de ecuaciones, de política, de matemáticas, de economía, pero no saben nada del corazón femenino.

–Porque son amantes que sólo descansan cuando alcanzamos (o fingimos) placer.

–Porque han conseguido elevar el deporte a algo parecido a una religión.

–Porque nunca les da miedo la oscuridad.

–Porque se empeñan en arreglar cosas con problemas que están más allá de sus habilidades, y se dedican a ello con entusiasmo adolescente, y se desesperan cuando no lo consiguen.

–Porque son como las granadas: la mayor parte es imposible de digerir, pero las semillas son deliciosas.

–Porque jamás se paran a considerar lo que pensará el vecino.

–Porque siempre sabemos lo que están pensando, y cuando abren la boca dicen exactamente lo que imaginábamos.

–Porque jamás les pasó por la cabeza martirizarse con tacones altos.

–Porque les encanta explorar nuestro cuerpo, y conquistar nuestra alma.

–Porque una chiquilla de 14 años puede dejarlos sin argumentos, y una mujer de 25 consigue domarlos sin mucho esfuerzo.

–Porque siempre les atraen los extremos: opulentos o ascéticos, guerreros o monjes, artistas o generales.

–Porque son capaces de hacer cualquier cosa por esconder su fragilidad.

–Porque el mayor miedo de un hombre es no ser un hombre –lo cual nunca le pasaría a una mujer por la mente (no ser una mujer).

–Porque siempre se terminan toda la comida del plato, y no se sienten culpables por ello.

–Porque les parecen interesantísimos ciertos temas sin gracia ninguna, como lo que les ocurrió en el trabajo, o las características de los autos.

–Porque están dotados de hombros en los que conseguimos dormir sin mucho esfuerzo.

–Porque están en paz con sus cuerpos, a excepción de pequeñas e insignificantes preocupaciones con la calvicie y la obesidad.

–Porque son asombrosamente valientes ante los insectos.

–Porque nunca mienten sobre su edad.

–Porque a pesar de todo lo que intentan demostrar, no consiguen vivir sin una mujer.

–Porque cuando a uno de ellos le decimos "te quiero", siempre pide que le detallemos cuánto.

¿Nos apuntamos al virus o qué? No sé, yo prefiero experimentar un poco antes de caer enferma de amor.

2008-01-18T17:48:00.001Z

Y se da cuenta, a la vez,

que su corazón era algo

negro, hondo, mudo y

vacío...

Doña Bárbara, Rómulo Gallegos

Carta sin destinatario

2008-01-04T21:27:00.001Z

Él no sabe quién soy yo. Ni yo sé quién es él. Peor no podía empezar una historia así.

Sólo se que hay un tren, una vía y un destino. Pero como toda buena historia - o al menos eso creo yo - no acaba aquí. Hay conexiones, retrasos inesperados, cambios de vías, bifurcaciones...

Sólo sé que cada mañana sale como una flecha disparada desde esa misma esquina; lo sigo con la mirada, corro tras él y lo alcanzo. Esperamos callados, pensando, cantando, mirando, escudriñando en el rostro de los demás, escudriñando en las vías de un tren.

A veces, nuestras manos casi chocan, pero las miradas apenas se detienen. A través del reflejo del vidrio le veo venir. Él en un extremo y yo en el otro; él en un vagón y yo en el siguiente, él junto a mí y yo junto a él... tan cerca, pero tan distantes a la vez.

Yo bajo aquí, pero él sigue, no para aquí. Me sigue con la mirada y apenas si reparo en ello.

Ahora sé que baja más allá. Con prisa pero con garbo entra en un túnel a no sé donde, más allá más camino por andar... Rezagado al fondo espera el próximo vagón. Yo, temerosa de mí misma, me retiro, abandono y me marcho en la siguiente estación.

¿A dónde va?, no lo sé. ¿Qué hará?, no lo sé, ni cuándo ni cómo regresará.

Un día le veo venir, el frío roza mi rostro, los coches desvían mi atención, pero algo me dirige a su encuentro... ¿Quién es? Ahora me queda menos claro. Un frío hielo recorre mi cuerpo, la indiferencia es palpable; ¿quién es ella, y a dónde la llevas?

Otras veces, se percata de mi presencia y vuela hacia allí, me sigue, me mira, me espera. Hace alarde de leer, pero dudo que le interesen tanto las noticias del día, como el nuevo jersei que llevo hoy.

Pocas veces he mirado sus ojos, pero hoy los he visto. Recorrían cada parte de mi ser, como un niño asustado con sus ojos escondidos tratando de no ser vistos, aunque sabe que han sido descubiertos.

Esa ha sido la última vez que te he visto. Me has fallado, he fallado, el destino no ha querido cruzarnos de nuevo; el tiempo, caprichoso, no ha jugado a mí favor. Te he perdido cuando ni siquiera te había alcanzado.

Ahora te busco con todos mis sentidos, no sé en qué dirección voy, ni en la que debería ir. Las fuerzas se acaban con cada día que pasa, cada viaje perdido, con cada esperanza echada al vacío.

Pero aquí sigo esperando, cada noche junto a mi ventana, que ya no es la misma y ya no da a ese tren de recuerdos. Sin embargo, un día te esperaré, sentada en la misma esquina, en la misma vía, esperando el mismo tren que nos llevaba por el amanecer y nos reencontraba en una esperanza al atardecer.

Venezolanísimo

2008-01-04T15:05:00.001Z

Chévere
Pana
Rumba
Coñazo
Echar los perros
Hablar paja
Arrecho
Carajito/a
Mojoneado/a
Sifrino/a
Arepa
Cachapa
Agua e'panela
Pichirre
El club de los Tigritos
Salserin
Sapo
Guayoyo
Cocosete
Choro
Esto es lo que hay
Chúpate esa mandarina
Capocho/a
Echao pa'lante
Chamo/a
Jeva
Pelando bolas!
Arrocero/a
Bochinche
Catire/a
Bonche
Ñapa
Jala bolas
De pinga!
De bola!
Empate
Gallo/a
Jurungar
Lechuo/a
Pasapalo
Vaina
Pava
Que raya!!
Raspao
Pilas!/Moscas!
Sóbate!
Vacilar
Zaperoco
ETC, ETC, ETC...

Entre odios y añoranzas...

2008-01-03T18:42:00.001Z

Odio las llamadas con las típicas conversaciones superfluas, esas de:

Hola, ¿qué tal?
¿Qué hora es allá?
¿Cómo está el clima?, y cosas por el estilo...

Odio al perro de mi vecina, y a mi vecina.
Odio a mi odontólogo y él lo sabe.
Odio las listas y clasificaciones y, sin embargo, todos hacemos uso de ellas.

Odio los días lluviosos, como hoy, en los que tengo que salir.
Odio los días soleados cuando mi alma está en pena.
Odio a los padres que se olvidan de sus hijos,
los que ni siquiera se acuerdan de cuántos años tienen
o de qué año hacen en el colegio.
Odio los hijos que de mayores también hacen algo parecido.

Por momentos, odio mi carrera y me odio a mí misma
por no dar un paso adelante,
pero tampoco un paso atrás.

Odio que irrumpan en mi "espacio" personal.
Odio las generalizaciones y, sin embargo, todos las hacemos.
Odio ser mujer y vivir en este siglo
Odio ir de compras y comprobar que nada me queda bien -sí, las delgadas también
tenemos nuestros problemillas-.
Odio sonrojarme por todo y sin razón.

A veces odio los periódicos, pero terminaré trabajando en uno.
O igual no, quizás en una radio.
O igual no, y termino en el paro.

Odio los 31 de diciembre sin mi casa ni mi jardín.
Odio la legalidad y todo aquello que te dice "tú eres de aquí y tú no",
preferiría que todo fuese como dicen en El Paciente Inglés:
"Nosotros somos los países auténticos, no las fronteras trazadas
en los mapas con los nombres de los poderosos", o algo así, no recuerdo bien.

Odio los que miran por encima del hombro.
Odio la injusticia, pero ¿quién es totalmente justo en esta vida?
Odio que los niños tengan que vivir en la calle, que no puedan tener una
infancia como la que hemos disfrutado nosotros y que tengan que prostituir
su cuerpo y su alma por culpa de otros.

Y odio muchas cosas más.

Sin embargo, no me estoy matando uno con otro ni hago guerras por ello, porque son muchísimas más las que me alegran el día y me hacen continuar de pie.
O me ayudan a levantar cuando me he caido, pero ahí están.

Tanto odio y tanta guerra, ¿para qué?

La respuesta debe ser divina y quizás un ser terrenal como yo no la comprenda,
pero, por favor, si alguien la entiende que, al menos, haga el intento de explicámela
a mí también.

Y, ¿qué adoro?

Por ejemplo, la palabra zaguán:

(Del ár. hisp. istawán, y este del ár. clás. usṭuwān[ah]).

1. m. Espacio cubierto situado dentro de una casa, que sirve de entrada a ella y está inmediato a la puerta de la calle.

Esa palabra que me recuerda las tardes en mi país cuando estudiaba arte y veía las grandes casas coloniales del estado Falcón. Días de incertidumbre, donde admiraba casas con un enorme zaguán y esas ventanas a través de las cuales era posible descubrir cuanto mundo y vida pasara frente a ellas: la Casa de las cien ventanas o la Casa de las ventanas de hierro.

Y, sin ir más lejos, los relatos de Antonia Palacios sobre esa chiquilla curiosa y extrovertida que un día se da cuenta de que es ya una mujer.

Los niños en la placita cantan:

arroz con leche me quiero casar
con una viudita de la capital...

Pero Ana Isabel no puede mirarlos. Está de pie con los ojos abiertos, junto a la ventana, pero no puede mirarlos. Un velo de lluvia, menuda lluvia de lágrimas, los envuelve, los aleja [...] De la copa de la ceiba caen lentos, blancos copos como de nieve, nieve de recuerdos y de nostalgias. Tras la fina lluvia de lágrimas, tras la reja, Ana Isabel los mira caer...

Ana Isabel, una niña decente de Antonia Palacios

Pétalos a medio camino

2008-01-02T22:20:00.001Z

Y lo miro y lo vuelvo a admirar.

¿Es posible luchar por una batalla ya perdida?

Yo creo que sí. Siempre es así.

Un click aquí, un click allá... y todo terminará.

>> Luego sonrió tristemente, como se sonríe al engaño cuando se acaban de acariciar esperanzas tal vez irrealizables>> Doña Bárbara, Rómulo Gallegos

Depresión

2007-11-01T20:41:00.001Z

No he ido al médico, ni al psiquiatra ni al psicólogo. No tengo una receta ni me han hecho análisis. No, no tengo depresión, no tengo ansiedad, no he llorado, no he gritado... me he escondido. He huido como huimos todos alguna vez cuando giramos la cabeza, cerramos los ojos y no escuchamos; no somos capaces siquera de escuchar nuestra voz interior. Y luego cuando volvemos a la realidad nos encontramos con ese enorme muro que hemos construido piedra a piedra, día tras día, a base de girar la cabeza, cerrar los ojos y no escuchar. ¿Qué hacer cuando el peso del mundo se te viene encima y tú sólo cuentas con 100 libras de piel y hueso y 40 kilos de salsa como dice Jarabe de palo? Es el peso de la historia personal y universal, el peso de la profesión, el peso de los demás, el de la crisis política, económica, el de las noticias que vienen y van, el de la guerra a tu alrededor, el de las risas ý lágrimas de los demás... y pare usted de contar.

Hoy chateaba, porque ya no hablaba, con un amigo "virtual" y me relataba su día en una universidad pública de Venezuela: hoy había lanzado piedras, esquivado bombas lacrimógenas, almorzado como cualquier estudiante y después había visto cómo los guardias nacionales entraban en su territorio, en el territorio de todo estudiante.

¿Qué está pasando en el mundo, qué pasa en América, qué pasa al norte de sur, qué pasa en mi país, Venezuela?

Ahora no puedo afirmar con certeza si estoy aquí o allá. Estoy aquí y creo que soy feliz, comparto ideas, discuto otras, pero siempre en silencio, no me siento quién para imponerlas. Estoy aquí y no allí, y por eso me hundo en la depresión. La impotencia y la soledad invaden mi ser. Es la bifurcación de un río que quisiera navegar a la vez. Lo que pasa es que me he quedado varada en la orilla de ese río; me monto en la barca, pero no puedo emprender rumbo, he perdido mi brújula, he perdido el norte, el sur y todos los puntos cardinales. Fuera no hay nadie que empuje la barca, ahora sólo queda esperar a que cambie el temporal y ver a dónde me llevará.

...here with me...

2007-06-07T16:04:00.000Z

I didn't hear you leave,

I wonder how am I still here

I don't want to move a thing,

It might change my memory

Oh I am what I am,

I'll do what I want,

but I can't hide

I won't go,

I won't sleep,

I can't breathe,

until you're resting

here with me

I won't leave,

I can't hide,

I cannot be,

until you're resting

here with me

I don't want to call my friends,

They might wake me from this dream

And I can't leave this bed,

Risk forgetting all that's been

Oh I am what I am,

I'll do what I want,

but I can't hide

I won't go,

I won't sleep,

I can't breathe,

until you're resting

here with me

I won't leave,

I can't hide,

I cannot be,

until you're resting

here with me

Ecuación matemática

Semana blanca = Reportaje [mala suerte+psicólogo loco] + Culla + Mudanza

Solución...(?) Estrés x10 + sueño + otro estrés x10

¿A qué sabe...?

2007-04-21T21:33:00.001Z

¿A qué sabe una arepa?

¿A qué sabe una oreo?

¿A qué sabe el pan francés?

¿A qué saben los pastelitos?

¿A qué saben los tequeños?

¿A qué sabe la chicha con canela?

¿A qué sabe el mondongo?

¿A qué sabe el cafecito de la mañana?

¿A qué saben los perritos calientes?

¿A qué saben los pirulines?

¿A qué saben las bombom bun?

¿A qué sabe el cheez whiz?

¿A qué sabe la natilla?

¿A qué sabe una polar?

¿A qué sabe una malta?

¿A qué sabe una hallaquita?

¿A qué sabe...?

Todo empezó con una conversación con mi pequeña y sin embargo gran hermana, mientras comíamos una pizza de Telepizza. Y la pregunta de la noche: ¿A qué sabe una pizza en Venezuela? Vaya pregunta no podía ser una pizza italiana, no, una pizza venezolana, cosas de la vida. Y de allí nació esta lista, que no es ni una mínima parte de todas las cosas que en estos momentos, por gula o qué se yo, quiero comer!!! Sabores que vienen y van, sabores que dan de qué hablar... Sabores que no se van, que tienen como ingrediente principal recuerdos, buenos recuerdos... Sabores que me acercan en la lejanía a mi tierra, sabores que reflejan el sabor de todo un pueblo.

Stop!

2007-04-15T12:45:00.001Z

Un extraño en mi bañera

Con la boca amarga y seca

Que el peligro esta tan cerca

Y mis ojos siempre alerta

Nunca sabes lo que piensa.

Sus miradas se lo cuentas

Le descubren le delatan

Y mis manos temblorosas

Van buscando cualquier cosa.

Hay un extraño aquí en mi casa

No es el mismo que yo ame

Es otro loco que anda suelto

Y ya me veo mañana en primera plana.

Hay un extraño en mi bañera

Con alcohol entre sus venas

Y no me atrevo ni a toser

Que el último morado aun sigue marcado.

La verdad no te conozco

Nunca se por donde vienes

Al principio era distinto

No había más que vinotinto.

Y con el pasar del tiempo

Hoy pasa, pasa de todo

Y es mejor no estar tan cerca

Por si acaso le entra el moro.

Hay un extraño aquí en mi casa

No es el mismo que yo ame

Es otro loco que anda suelto

Y ya me veo mañana en primera plana.

Hay un extraño en mi bañera

Trae de todo entre sus venas

Y no me atrevo ni a toser

Que el último morado aun sigue marcado.

Hay mujeres que lo viven y lo esconden

Y que sufren en silencio porque nadie les responde

Y quien lo iba a decir que lo que tanto quería

Terminaría algún día arrancándole la vida.

Y a pesar del ruido de los golpes y los gritos

Saldría de nuevo absuelto por falta de testigos

Y prometen y aseguran que no volverá a pasar

Pero cuanto han mentido, hasta cuando mentirán.

Hay un extraño aquí en mi casa

No es el mismo que yo ame

Es otro loco que anda suelto

Y ya me veo mañana en primera plana.

Si no fuera por el miedo

Que me metes en el cuerpo

Me lo cayo me lo trago

Que aun te quiero bueno y sano.

http://web.amnesty.org/actforwomen/ven-100905-background-esl

-------------------->Cämins<---------------------

2007-04-13T17:19:00.000Z

Camins, que ara s'esvaeixen
Camins que hem de fer sols
Camins vora les estrelles
Camins que ara no hi son
Van deixar-ho tot el cor encès pel món
Per les parets de la mort sobre la pell
Eren 2 ocells de foc sembrant tempestes
Ara som 2 fills del Sol en aquest desert
Mai no es massa tard per tornar a començar,
per sortir a buscar el teu tresor
Camins, somnis i promeses
Camins que ja son nous
No es senzill saber cap on has de marxar,
pren la direccio del teu cor
Mai no es massa tard per tornar a començar,
per sortir a buscar el teu tresor
Camins que ara s'esvaeixen
Camins que has de fer sol
Camins vora les estrelles
Camins que ja son nous

Al final un rayito de sol aparecerá...

2007-04-13T16:30:00.001Z

Los escaparates de las tiendas nos engañan, los del tiempo nos engañan, el horóscopo nos engaña, el mundo nos engaña...

Si esto es primavera... yo me saco un 5 en el examen de Sala (para sus "amigos" Chayanne) ... pero bueno para contentar a todos vamos a decir que es primavera aunque ayer haya llegado empapada a mi casa con los pies helados y el peinado arruinado... por una vez que me digno a salir de mi fortín y decidida a aventurarme entre las calles y la multitud de Barcelona venga a llover!!! En otra situación quizás la lluvia no hubiese sido una mala compañía, pero es que media hora dando vueltas por Rocafort buscando una bendita tienda bajo esa rara "lluvia" porque no es una tormenta pero tampoco una llovizna es extraño pero igual te mojas... y claro los coches pasan a toda velocidad, después dicen que por qué ya no le quedan puntos, y te ayudan a ducharte un ratico... como si yo no me duchase en mi casa vaya!

Pues bueno eso... que los escaparates nos engañan, que desazón al pasar frente a esas tiendas y ver aquellos maniquíes con esos trajes de baño, ese bronceado que tanto deseas para el verano, los complementos... porque según el Corte Inglés: "Ya está aquí la nueva tentación de la primavera" jajaja... debe ser que estoy en otro mundo porque yo me estoy mojando como una tonta aquí afuera.

Ayyy y yo que voy tan veraniega como dice Alba, por eso después toda la Semana Santa en casa resfriada... es que ya ni siquiera las cremas "bronceadoras" de Dove sirven para sentirnos un poquito más lejos del frio y más cerquita del sol, y es que a todo el mundo le funciona menos a mí!!! jajaja

Esperemos que el panorama sea diferente la otra semana porque si no lo único que veré serán 4 paredes y una ventana donde no se ve nada...

Miradas perdidas entre la multitud sin color

voces que gritan en el silencio de mi corazón

ojos cálidos y fríos me miran con expectación

pero, qué más puedo hacer yo (?)

Ja no sé que més puc fer

sé que havia de lluitar per tu

i no ho vaig saber fer

CoSaS dE lä R€Nf€

2007-03-16T16:55:00.001Z

No podía dejar pasar esta oportunidad. Es verdad que la Renfe con sus retrasos y todo nos trae de cabeza. Pero, quien no ha tenido un "momento renfe"? Pues yo esta semana he tenido unos cuantos... Es lo que tiene tener que esperarse en la estación un cuarto de hora a que pase el tren y luego tres cuartos hasta llegar a sants... y en ese tiempo... "momentos de confesión", porque lo que se habla en el tren no se habla en otra parte.

De lunes a viernes el mismo trayecto...

Suena el despertador, el tren pasa a las 7.40 hay que darse prisa...

Un festival de personas que bajan y suben, que llegan y se van, sin saber qué pasará...

Música... las guías del Chillón, porque si no las lees en el tren ya no las lees después...

Y esos trenes cómo van madre mía... no queda más remedio que acomodarte como puedas en el pequeño espacio que te tocó... puede ser que teniendo suerte te toque ir junto a un chico guapo... o puede ser que no... vaya mala suerte

Entre el sueño... la carpeta llena de fotocopias ¡cómo pesa! y empieza el baile...

Alguien que no haya experimentado esa sensación de que le vas a caer encima al de al lado no ha viajado en la Renfe jajaja... es imposible que mantengas el equilibrio, al menos que seas de alto como el "Barra" (ya sabemos cúal, verdad Sonia?)...

Sants-Estació, que desesperación... un cafecito en Café-Café y a tomar de nuevo el tren..

Últimamente, he visto muchas caras conocidas en la vía 2, o ¿será el clon del John?...

Ahh! pero si es Soninha jeje hoy no se ha quedado dormida!

Mira hoy nos encontramos al chico-sants que le gana el sueño... pero y ¿quién viene allá?

No me lo digas más... es el loco del periódico... es un caso curioso la verdad, no se sienta hasta que no tenga el Qué! el 20 Minutos o el Metro en sus manos...aunque tenga que ir hasta el final del vagón... lo juro ehh lo ha hecho y más de una vez!!! eso es amor a la prensa!!!

Pza. Cataluña, Arc de Triomf, Sant Andreu...

Uy! Espera que veo a la Kris... ah que no! que no era ella... ¡mira quién es!

Torre del Baró, Montcada-Bifurcació...

¡Mira al Xavi! decimos siempre... con su tradicional chupa (chaqueta) a ver si esta vez nos ve...

Montcada Reixac-Manresa... la Sara y la Cristina F. si tenemos suerte las podemos ver... pues mira sí...

Montcada Santa María, Cerdanyola del Vallès...

Ayyy que la Albita ya se ha subido desde hace rato... y nuestro "amigo" jajaja pobre señor no consigue un buen look que le siente bien... necesita nuestro asesoramiento!

¡Por fin! Cerdanyola del Vallès-Bellaterra...

Bueno a correr para coger el bus... ayy que nos deja... igualmente podemos llegar tarde hoy toca clase con el Chayanne...

No que sí que nos da tiempo... mira aquí hay puesto... de pie pero bien... y ¿ese quién es? es el "Barra" ayy! el único que no se cae porque nosotras vamos bailando, dijimos que un día nos caeríamos y mira pobre chica la que estaba detrás nuestro...

-------------------------------------Clases Interminables-------------------------------------

Si tenemos suerte salimos pronto pero si no hasta las 3...

A coger otra vez el tren...

Autobús... parada Ciencias... bueno ya a esta hora se va mejor...

Pero mira que vienen los tres de Sants... joujou...(dedos alba)

De vuelta a casita... el mismo trayecto... pero con más risas...

Confesiones por doquier, y todo lo que queda por saber...

Sants-Estació que rápido se pasó...

Adiós Lollipop...

Tren amb destinació Vilanova i la Geltru vía 5-Tren con destino Vilanova y la Geltru vía 5

Propera parada Bellvitge-Próxima parada Bellvitge

Buff!!! Que sorpresa... encontrarte aquí... y a tí... vaya las vueltas que da la vida...

ah! pero ¿estás con alguien más? bueno eso era de esperar...

Luchando con el tráfico

2007-03-02T19:56:00.001Z

Franco De Vita.- Louis

A un cuarto para las seis ya listo para salir

Lo espera abajo su taxi,

El tráfico y la ciudad

Lleva sus años aquí tratándose redondear

Una manera mas fácil,

Lo que quiere es cantar

Medio poeta el señor,

Ha escrito alguna canción

Y desde el reproductor los beatles son su pasión

Y sueña con escenarios,

Mientras le cambia la luz del rojo al verde

No hay mucho tiempo para soñar

Louis, su nombre artístico es louis,

Grita la gente al verlo

Sobre su espalda, una esposa y un hijo que alimentar

Pero eso a louis no le impide,

En lo que pueda soñar

El pelo largo hasta el hombro,

Eso no se usa ya, pero a louis

No le importa lo que quiere es cantar

Louis, su nombre artístico es louis,

Grita la gente al verlo louis,

Todo un romántico es louis,

Luchando con el tráfico

Y sueña con escenarios,

Mientras le cambia la luz del rojo al verde

No hay mucho tiempo para soñar.

Un día louis despertó con una preocupación

Y al mirarse al espejo no es el mismo Ya no

el tiempo pasa volando,

También para el pobre louis

Que aún no pierde las ganas de podernos cantar louis,

Su nombre artístico es louis,

Grita la gente al verlo louis,

Todo un romántico es louis,

Luchando con el trafico louis, louis, louis

Me parece oportuno colocar la letra de esta canción del grandísimo compositor e intérprete venezolano Franco De Vita. Por una parte es mi cantante favorito,y lo considero uno de los máximos exponentes del talento venezolano, obviamente junto al Tío Simón. La canción Louis forma parte del disco Al Norte del Sur publicado en 1988.

Casualidad quizás, que justamente hoy me viene a la cabeza escuchar esta canción, que sin embargo no es una de mis favoritas, pero que en cuanto la escuché sentí que cantaba perfectamente lo que me pasaba en ese instante. Luchando con el tráfico repite Franco De Vita. Y luchando con el tráfico me encuentro yo. Hoy ha sido uno de esos días en los que no sabes qué haces en este planeta. En los que te cuestionas lo que eres,lo que dices,lo que sientes.

En momentos en los que parece que luchamos solos contra la corriente, que sólo estamos nosotros y lo demás se va desdibujando. ¿Por qué sucede eso? ¿Por qué un día nos sentimos bien y al otro mal? ¿Por qué hay minutos en los que el más mínimo roce nos hace estallar? Supongo que son experiencias que debemos disfrutar y padecer. Al final somos humanos, la vida nos pone barreras, retos que para bien o para mal nos ayudan a crecer, nos abren la ventana de la esperanza, de la confianza en nosotros mismos. Ese luchando con el tráfico nos debe acompañar de noche y de día, para recordarnos que por un minuto de inseguridad, de temor y de desilusión no vamos a desperdiciar todas las horas llenas de momentos para recordar, para compartir, para revivir.

"Las pequeñas cosas de todos los días son las grandes cosas que tengo en la vida" , esto va dedicado a mis amiguis Kerly, Andrea y María. Cómo olvidar las fiestas jajaja... y esta canción ufff ¿cuántas veces no la cantamos en una clase? Gracias lokitas por todo, las extraño mucho!!! Espero vernos pronto!!!

¿Egoísmo, temor o indiferencia?

2007-02-24T17:02:00.001Z

¿Es egoísmo, temor o indiferencia? Cuando estás con alguien a quien aprecias y lo ves hacer algo inapropiado o perjudicial para sí mismo, ¿Qué debemos hacer?

Debemos hablarlo, comentarlo o simplemente callarnos. Debemos hablarlo y arriesgarnos a perder su confianza o su amistad porque es un asunto que según esa persona no nos concierne, pues es su vida y tiene autonomía suficiente para tomar sus decisiones. O enfrentarnos a ese reto, al temor de perder su amistad, pero al menos con la sensación y la seguridad de haberle advertido del error que estaba cometiendo.

Hasta qué punto tenemos derecho a sobrepasar los límites que nos imponen los demás, ¿Cuándo llega el momento de dejar a un lado el egoísmo, de mirar a tu costado y evitar que esa persona siga haciéndose daño? Es para reflexionar, especialmente en estos días en que las personas tratamos seguir de largo y no mirar a quienes nos rodean. Mirar y descubrir que tras unas gafas se ocultan lágrimas. Que tras un hombre fuerte se esconde una persona igual de débil y vulnerable como nosotros. Y que tras una sonrisa muchas veces podemos encontrar un grito desesperado...

"Who can say why your heart cries, When your love dies? Only time...

Y tú, ¿Cuántas veces al día lo haces?

2007-02-24T15:34:00.001Z

Anoche me preguntaba, ¿Cuántas veces lo hará la gente?. Fuera de lo que se hayan imaginado algunos (jajaja) seguro que es una pregunta que muy pocas veces o incluso nunca nos hacemos, y yo digo ¿Por qué?. Ya que es un acto humano que nos acerca a los demás, y que nos permite transmitir muchos sentimientos que con palabras serían difíciles de explicar. Me refiero claro está, al sencillo pero a la vez profundo acto de abrazar a alguien. Ahora se oirán unos cuantos abucheos seguro (jajaja), unos dirán "¿Un abrazo?", pero de qué va esta chica! y otros simplemente se reirán. Son reacciones normales y las comprendo, pero en realidad ¿Cuántas veces abrazamos a nuestro hermanos, a nuestro padres, a nuestros amigos, a la persona que queremos?. Puede sonar ridículo y pasado de moda, sin embargo no nos damos cuenta de lo gratificante y de lo estimulador que resulta recibir el abrazo de alguien en momentos de soledad, tristeza, y de alegría también, por qué no.

Un abrazo, cosa tan sencilla y pura que no nos lleva ni un minuto, y que no sería tiempo desperdiciado. Ya desde hace unos años un grupo de jóvenes en Australia inició una campaña, "Free Hugs", con la que pretendían repartir abrazos desinteresadamente a quien los quisiera recibir. Sin ir muy lejos, en la Festa Major de la UAB tres chicos de Veterinaria atrevidos y con espíritu muy jovial nos brindaron una muestra de este movimiento que se ha ido extendiendo por todo el mundo.

No esperemos a que un desconocido se nos acerque en la calle a regalarnos un abrazo, y no porque crea que esté mal, de lo contrario no haría referencia a la campaña de "Free Hugs", sino porque qué mejor que sea alguien cercano a ti quién te regale un segundo de su ser. Y si no es así, pues no aguardemos a que sea el otro quien se decida a venir, no vaya ser que nos quedemos sentados esperando eso que deseamos que llegue pero que quizás nunca llegará, tomemos la decisión de una vez por todas de cruzar esa barrera que nos separa siempre de los demás y regalemos un pedacito de nuestro ser.

2007-02-16T18:17:00.000Z

La entrada anterior pertenece a un fragmento del libro Cartas a un joven periodista de Juan Luis Cebrián, citado en la página web de la Fundación para un Nuevo Periodismo Iberoamericano

¿Eres Periodista?

2007-02-16T18:11:00.001Z

¿Qué es ser periodista? Un adagio británico resume semejante destino en el de salir a la calle, ver lo que pasa y contarlo a los demás. O sea que periodista es cualquier ciudadano que quiera hacer eso y no se necesitan ni títulos ni honores para llevarlo a cabo. Al fin y a la postre, como dicen los italianos, se es periodista porque "trabajar es peor".

Una de las condiciones primeras es la curiosidad. Los filósofos llamaban a esto capacidad de asombro, e implica una cierta ingenuidad de espíritu, un amor a lo nuevo, un estar dispuesto a dejarse sorprender cada mañana. En esa capacidad de asombro reside el fundamento del conocer y por eso la rutina es el peor enemigo de la sabiduría. Lo bueno de los periodistas, de los periodistas a secas, es que se interesan por todo, se enamoran de todo, se arrebatan por todo y para todo. Su oficio es destripar los hechos para sintetizarlos luego. ¿Haz meditado alguna vez en el aspecto que ofrece la primera página de un diario? Es un mosaico irregular en el que se mezclan las últimas noticias de la política con el partido del domingo y los crímenes pasionales. Detrás de cada uno de esos relatos hay un periodista que los escribe, pero también hay otro que los valora, que tiene la sensibilidad de sopesar objetos tan diferentes y buscar las motivaciones comunes que le llevan a depositar todos esos hechos en la primera página: aquellas que se refieren al interés del lector. O sea que un periodista necesita ejercitar el previo deseo de conocer, y en eso se asemeja a los filósofos, pero igualmente ha de sentir la necesidad de contar las cosas, y en eso se parece a los juglares.

Su pasión no se satisface sólo en la sabiduría propia, sino también en la curiosidad ajena, que ha de interpretar y que no siempre coincide con sus intereses, sus ideales o sus propios criterios.(...) Hay muchas clases de periodistas como las hay de putas -¿no las clasificó Cela en izas, rabizas y colipoterras-? Hay periodistas que escriben, otros que corrigen lo que ellos han escrito, periodistas que hablan por la radio, o quienes están detrás de una cámara de fotos o son operadores de televisión. Hay periodistas que se pasan las horas muertas tras una mesa de despacho, seleccionando cables de agencia, y los que no paran de visitar comisarías. Algunos roban documentos o regalan bombones a las secretarias de los funcionarios, y las seducen para que traicionen al jefe.

Hay periodistas que se tiran en paracaídas sobre lugares en conflicto, otros que organizan cuestaciones humanitarias, y no faltan los dedicados a hacer sociología, estadística o prospectiva. No son pocos los que se encaraman a la tribuna de la política o al pulpito de su propia religión, periodistas diputados, periodistas ministros, periodistas predicadores, periodistas detectives, periodistas oficinistas, periodistas listos y tontos, ignorantes y cultos, honestos y corruptos, periodistas que prefieren crear la noticia a encontrarla, o los que apuestan por protagonizarla ellos, periodistas que quieren ser académicos y otros que gozan con ser putos, novelistas, actores, ricos, poderosos, bohemios.... ¿Qué es común a todos ellos? Te lo repito, hermano, la curiosidad, la maldita curiosidad por saber lo que hay detrás de las puertas, debajo de las alfombras, dentro de los cajones o en el interior de las camas.

Esto lo dice todo...

2007-02-11T15:21:00.000Z

Don't Speak._ No Doubt

You and me
We used to be together
Every day together always

I really feel
That I’m losing my best friend
I can’t believe
This could be the end

It looks as though you’re letting go
And if it’s real,
Well I don’t want to know

Don’t speak
I know just what you’re saying
So please stop explaining
Don’t tell me ’cause it hurts
Don’t speak
I know what you’re thinking
I don’t need your reasons
Don’t tell me ’cause it hurts

Our memories
They can be inviting
But some are altogether
Mighty frightening

As we die, both you and i
With my head in my hands
I sit and cry

Don’t speak
I know just what you’re saying
So please stop explaining
Don’t tell me ’cause it hurts no no no
Don’t speak
I know what you’re thinking
And I don’t need your reasons
Don’t tell me ’cause it hurts

It’s all ending,
I gotta stop pretending who we are...

You and me
I can see us dying... are we?

Don’t speak
I know just what you’re saying
So please stop explaining
Don’t tell me ’cause it hurts no no
Don’t speak
I know what you’re thinking
And I don’t need your reasons
Don’t tell me ’cause it hurts
Don’t tell me ’cause it hurts
I know what you’re saying
So please stop explaining
Don’t speak don’t speak don’t speak
No I know what you’re thinking
And I don’t need your reasons
I know you good I know you good
I know you real good oh

La la la la la la la la la
Don’t don’t ooh ooh
Hush hush darling
Hush hush darling
Hush hush don’t tell me ’cause it hurts
Hush hush darling
Hush hush darling
Hush hush don’t tell me ’cause it hurts

Después de tanto tiempo¡¡¡

2007-02-11T15:13:00.000Z

Vaya¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡ encontré la forma de entrar a mi Blog jajaja... suena curioso ya sé, pero es así. Es que la tecnología y esta servidora no son compatibles, y si a eso le añadimos el ingrediente principal de todos los platos, el típico "mañana lo hago", "más tarde", pues se hace casi imposible acordarse de que existe un Blog que hay que mantener actualizado. Pero bueno la vida es así, y la de una universitaria peor jajaja... Un besito pa' todos...

2006-12-06T20:02:00.000Z

...¿Por qué hoy?...

Vale, me confieso, soy la primera a la que le parecia ridículo e innecesario tener un espacio en internet (blog, msn space, y todas las variedades) pero el mundo cambia, las opiniones también y con ellas las concepciones que tenemos de nuestro universo... Primero fue el space de msn, vale para compartir las fotos con tus amigos sobre todo si estás tan lejos como yo :(

Luego vino el patata brava jajaja bueno eso es ya a nivel universitario, porque hay que relacionarse con los demás y si son de tu facultad mejor ;)

Y ahora este blog. Y ¿por qué hasta ahora?. Ya había visto los blogs de otros amigos, me encantó el de David (escribe muy bien este chico) y el de Luis claro, es que es único. Y me pongo a pensar, si ya tengo un space, ya tengo mi espai en patata brava ¿qué me falta? pues un ¡blog!

Y me pongo a hacer uno... jejeje es que ahora lo veo como una herramienta muy útil, no sólo para expresar a los demás aquellas cosas que quizás si se las dijeras en personas se aburririan (jajaja) o les pareceria un poco fuera del contexto, qué se yo!!! Y por otra parte, practicar un poquito más allá de lo que hacemos en redacción periodística ;) ... aunque el Santi y el Darío no nos puedan corregir aquí ( y buenos mal porque imagínate que tuviésemos que escribir sobre temas como los del Darío )

Así pues, aquí estoy, ahora deseenme mucha suerte, e imaginación para no aburrirlos... jejeje...

Un besito a todos y un abrazo.... XD